Ejercicio de admiración (la obsesión)
domingo, 18 de noviembre de 2012 by Eleutheria Lekona
De Lágrimas y de Santos fue el
segundo libro que leí de Cioran; iba en la preparatoria, sobra decir lo joven
que era en ese entonces [1]. Leerlo la primera vez me reveló que esa
necesidad —rayana algunas veces en
lo mórbido— por comprender la
experiencia religiosa, no era en todos los casos una disposición exclusiva a
una persona creyente sino también posible en la figura de un ateo. Era como una
especie de envidia mística, y una nostalgia por todas las obras producidas bajo
ese éxtasis. No era —no es Cioran—, en ningún modo, un hombre religioso, ni un
hombre con un sentimiento de lo místico. Yo más bien diría que es absolutamente
lo contrario, un espíritu estéril en materia metafísica, alguien incapaz de
creer en el absoluto; hambriento de éste, y de su fantasía.
Quizá por eso no sea extraño que
los pensadores a quienes más haya admirado Cioran, —Eliade, Marcel—, y también
sus amigos (valga decirlo), fueran, precisamente, hombres de profundas
convicciones místicas. Hombres que en el siglo del crimen lógico —en la expresión de Camus—, se hayan atrevido a
enarbolar una metafísica de lo inasible.
(Y con inasible, por supuesto, me
refiero a todo aquello que se le escapa al hombre cuando no se le escapa ya
cualquier certeza).
Pero momento, hay algo incompleto
en mi narración. Lo mismo que a Marcel, o a Eliade, Cioran se arrobó también
con espíritus más bien en las antípodas de los primeros: Paul Valéry, Benjamin
Fondane o un Fitzgerald. ¿Cuál es, entonces, el denominador común entre estos
hombres?, ¿cuál es la materia común que los reúne y hace de ellos motivo de
encomio en el filósofo rumano? La respuesta es: la obsesión.
Y la obsesión solo le es dable a
dos clases de espíritus, o a los locos, o a los desgraciados.
En los primeros puede fructificar
en formas inusitadas. La locura escapa a más de un instrumento de detección y
lo mismo impulsa a un megalómano a conquistas de origen muertas (pienso en
Napoleón) que a un santo a la nostalgia mística (pienso en Juana de Arco).
Que haya sido la obsesión en
Cioran, aquel motor con el que un hombre llega al fondo de sus convicciones y
toca fondo (sin punto de retorno muchas veces) y no la comprobación, aquel
territorio neutro en donde las obsesiones combustionan, solamente prueba que en
la cadena de nuestras pasiones el efecto precede a la causa por una suerte de
proceso de inversión involuntario en donde todas nuestras esperanzas se
invierten también, y ya sea que emprendamos empresas imposibles, o que hagamos
de nuestra degradación motivo de sublimación, entonces, o bien ocurrirá que
escapemos de este proceso de alimentación iterativa —negándolo como lo hacen
los esquizofrénicos—, u ocurrirá que hagamos de él motivo de nuestras
transformaciones —como ocurre con los santos y los hombres místicos.
Los lindes de ambos procesos son
apenas distinguibles.
NOTAS
[1] Llegó a mis manos como un
obsequio.
[2] Hace un par de semanas me dio
por releer uno que es, para mi gusto, el mejor texto de Cioran, Ejercicios de
Admiración y otros Textos. Volví a experimentar, como a lo largo de todo este
tiempo que he escrito para mi blog y otras palestras virtuales, esa necesidad
de aparador de mostrar alguno de ellos; en particular, dos que exhiben alguna
de la prosa ensayística —siglo XX— más preciosa que haya podido leer hasta
ahora y con el potencial de remover tantísimas cosas: Fascinación del mineral
(Roger Callois) y Los comienzos de una amistad (Mircea Eliade). En lugar de
colocarlos, se me ocurrió rendir similar homenaje (este arrojo) al filósofo de
la lucidez. Comparto mi ejercicio de admiración.
[3] Quizá este sea el tercer post
que le dedico a Cioran en Eleutheria; uno que recuerdo mucho es Mentira en la Mentira
que, dicho sea de paso, no ha dejado de ser la epistemología del amor más honestamente
expuesta que le haya podido leer a algún filósofo.
[4] Por supuesto, ya encarrerada,
me re-refiné el libro con el que inicio el escrito. Agradezco que en todo este
trajín, sea solamente mi estilo el que haya quedado muy infectado por la
experiencia (espero).
Bach:
Toccata In C Minor, BWV 911
