Convergiendo sin límites (de la belleza de una idea)

Una idea deslumbra, no por la idea en sí misma, sino por la belleza con que ha sido expresada. Así que, lo mismo en forma de palabras que como fotografía o en forma de música o en un poema o a través de mutismo, una idea puede albergarse en el corazón o en la mente o en algo de dentro y generar un pequeño éxtasis, amalgama, aluvión, sube-y-baja recorriendo el cuerpo. Y todo esto, por su sola belleza, por su sencillez. Algunas veces me he hecho la pregunta tonta, ¿cuántas ideas distintas podrá ser capaz de generar la mente humana? Cuando pienso en la respuesta pienso, por ejemplo, en el cuentito de Borges de la Biblioteca de Babel y en todos los posibles k-enunciados que se pueden generar con todos los símbolos del alfabeto (el símbolo en blanco también es un símbolo) y, entonces, en la miríada de tomos de los anaqueles de esta biblioteca fantástica. Luego me digo, bueno, si cuando pensamos, hablamos, seguramente entonces, la mente podría generar –en forma de ideas- todos los enunciados –con o sin sentido- contenidos en los tomos de esta biblioteca. Yo cuando  pienso en ideas –ya este pensamiento, en sí, es digno de recelo-, pienso, claro, en ideas con sentido. Bueno, aquí hay un problemita más; ya se ha visto que los humanos somos capaces de articular muchas ideas –sintácticamente correctas- que, sin embargo, carecen de sentido. Entonces, preciso. Las ideas que son de mi interés son aquellas expresadas con corrección sintáctica (pedir sentido, exigir semántica, no, bueno, ya es pensar desproporcionadamente). Entonces, sí, seguramente el número de combinaciones es vasto. Pero ninguna de dichas ideas, por original que sea, por brillante, llegará a mí si no posee, además, la belleza de su comunicación. Hay, por otra parte, ideas que en sí mismas –e iguales a sí mismas cuando son comunicadas- son bellas. Es por eso –quizá- que soporto este mundo de ideas y que soporto que varias de ellas sean una misma en variación eterna por una sencilla cosa: la belleza, la profusión, la intensidad, los pequeños aportes, la forma única que cada quien tiene para expresarla. Al final, no me voy a meter en el vericueto de contar dicho número posible de ideas ¿Por qué? Porque tendría que hacer varias asunciones, simplificar excesivamente el modelo, abstraerlo y, en este caso, no me interesa la abstracción. Es decir, de mi total de ideas sintácticamente correctas (sea que hayan sido expresadas como música, imagen, poema, etc.), ¿cuántas de ellas, además, tendrían sentido? Pocas, poquísimas, ¿por qué? Porque la realidad a nosotros asequible, por nosotros observable, aquella en donde sucede nuestro cotidiano es tan mínima, tan exigua, tan nada –y tan todo- que, con poquitas ideas o refritos de otras nos alcanza bien para pasar la vida. Ahora diré por qué pienso esto y por qué, en todo caso, mi pensamiento lejos está de minimizar todas las -no sólo bellas sino originales- ideas que se han producido a lo largo de la historia humana. Lo que digo es que a pesar de lo curvo de nuestro espacio-tiempo; a pesar de vivir en la superficie de una esfera en donde son las curvas geodésicas las paralelas, ¿no acaso nuestro mundo es, al final, un mundo euclídeo?, ¿no acaso nos ha alcanzado con el Teoremita de Pit para resolver asuntitos tan cotidianos como la construcción de una casa y tener, ergo, a donde tranquilamente vivir? Por eso, la idea de infinito me deslumbra y ha deslumbrado a tantos humanos: los inimaginables, los intangibles, aquello que nuestra cabeza ya no alcanza a atisbar, pero que algo, una intuición, algo, nos hace saber que está allí. Es como mirar al hipercubo, imaginar un mundo de cuatro dimensiones y, de allí, partir e imaginar espacios geométricos propios de mayores dimensiones. Por cierto, yo de niña llegué a tener sueños en cuatro dimensiones que, al despertar, por incomprenderlos, me habían parecido pesadillas. Es ir en ascenso; construir cada peldaño y, así, intentar, arribar al siguiente.

Lo que existe, como existe, lo amo. Pero aquello que existe y no lo conozco y no logro imaginarlo, me arranca pasiones que van minando a mi corazón hasta dejarlo extenuado, pequeño, a pesar de que el bribón crezca y con el flagelo de sus dolores me provoque de absoluto vértigo: presencia de muerte.  

¿Y entonces? Siguen siendo un alimento porque, aunque siguen siendo las mismas, su expresión cambia. Y si bien el conjunto de cosas que, en su generalidad, son de interés a los humanos es reducido, esto no ha sido un impedimento para que los humanos –obstinados- sigamos imaginando aquello que aún no logramos aprehender del todo. Es ello, posiblemente, lo que nos ha llevado a tener nuestros tratados y cartapacios consignados a temas de ciencia, historia, artes, literatura. Esos atisbos de inmensidad, ese mirar al horizonte haciéndonos la pregunta, ¿qué hay más allá?, esa actitud, nos ha llevado al conocimiento de que ahora gozamos de las cosas –y, prácticamente, lo que sabemos es poquísimo- y nos seguirá llevando. Y también detrás, posiblemente, están el tedio y el vacío que nos eyectan incesantemente a la creación y a la duda y todo porque, a fin de cuentas, la vida tiene sentido cuando decidimos otorgárselo y, así, nos hemos inventado teorías, historias, cielos, avernos, fantasías.